A mi porque me gusta. Creo que pocas han sido las veces en las que alguien me haya tenido que obligar, pero me gustaría saber su opinion.


Pd: Gracias a Webo que no ha dejado morir esto. Y a Dark que regreso.

Etiquetas: Lado Brillante

Primero que nada, aclarar que esta segunda parte del niño que nunca creció no fue escrito por el mismo autor J. M. Barrie, es de hecho bastante actual (2004) y la historia de su creación es harto interesante.

Como seguro saben, y si no les cuento, J. M Barrie, donó los derechos de su obra al Hospital Infantil Great Ormond Street de Londres como una obra benéfica; pues bien, este hospital con mótivo de la celebración del centenario de Peter Pan, convocó a un concurso para escribir una segunda parte de la obra original, resultando ganadora la reconocida (en su rancho) escritora Geraldine McCaughrean, entre cuyas obras están (gracias St. google) "El tripulante de cometas" y "Una idea como una casa".

Pues bien, ahora saben la historia que al final ni me pareció tan interesante, ahora si mi opinión del libro.

La historia trata acerca del regreso de los niños perdidos y Wendy Y John (creo que era el, según yo Michael murió en la guerra o algo así)al País de Nunca Jamás, debido a que como sus sueños, que incluyen piratas, sirenas y demás aventuras, están pasando a la vida real (encontrando peces en sus camas, etc) intuyen que algo no está bien en el País de Peter y deciden ir a ayudarlo.

Al llegar allí (no les diré cómo lo hicieron) se encuentran a un Peter y a un Nunca Jamás muy cambiados, Peter ya no viste de verde primaveral como siempre lo había hecho, ahora viste de rojo, como hojas de otoño, de hecho así se ve todo Nunca Jamás, como un otoño permanente, no tan alegre como la última vez que lo vieron.

En fin, creo que describir todo el libro no es onda, mejor les digo como lo sentí por partes.

En la primera parte sentí que la acción se desarrollaba bastante rápido, me hubiera gustado conocer un poco más a fondo la vida de adultos de los niños perdidos, a mi personalmente me gustan mucho esas cosas en las segundas partes, el saber qué han hecho y cómo han llegado los personajes al punto en el que están; sin embargo esto se compensa en el resto del libro, ya que se nota que (según yo) no se habla mucho de esta parte de la vida de los niños, para extenderse en detalles durante su regreso a Nunca Jamás.

Es bien bonito ver que las cosas cambian hasta en ese mágico lugar, aunque aquí ni tan bonito, pero si te van diciendo como era antes y lo que es ahora, además de que la autora escribe de una forma que ni parece un libro del 2004, eso en verdad me gustó, se me hacía que leía una segunbda parte escdrita hace vaaaaaarios años, aunque no por el mismo autor, ella tiene una forma de escribir bastante particular, muy bien logrado, entretenida, y sobre todo fluida, es un libro ligero, degustable, cubre muy bien las expectativas de lo que se espera de una segunda parte de Peter Pan; más que la odiosa película de Disney "El regreso a Nunca Jamás".

Para no hacer el cuento largo(¿entendieron? cuento? ¿largo? ¿un cuento largo? guiño, guiño) yo recomiendo mucho este libro si quieren saber más de Peter Pan y sus amigos, si quieren adentrarse a ese maravilloso mundo a pelear con piratas, y gigantes, con tigres y osos y hasta con ¡Hadas! que se vuelven locas, si quieren volver a volar junto a Peter y sus amigos, si quiren volver a ser niños y nunca crecer mientras están en Nuca Jamás.

Etiquetas: peter pan, recomendación, reseña

Ahora le tocó el turno a "El Palacio de la Luna" de Paul Auster, y "Memorias de Adriano" por Marguerite Yourcenar. Dos libros que invitan a la instrospección inconsciente. Ambos llegaron a mí por la vía usual: mi tía. Ambos, extrañamente, son retratos bastante íntimos del hombre (como género humano y particularmente como género masculino).
El primero lo terminé hace un par de días. Se trata de una historia con verdaderas altas y bajas. Mal mirada la historia es tan increíblemente absurda que resulta verosímil y hasta "lógica", el final marca el libro en redondo. Me gustó, pero no como otros libros que vuelvo a leer o al menos me quedan las ganas de retomarlos. En este caso no fue así. La historia me gustó mucho, me encantó haberlo leído, pero no quisiera leerlo de nuevo. Quizá esto tiene que ver con la forma en la que leí el libro. Me atrapó de una forma en la que una parte de mi se fascinó con la historia, y otra no cesaba de decir que era una ridiculez absurda. Me gustó el libro, muy recomendable. Si tuviese que acomodar ese libro en mis libreros, lo pondría junto con los libros de Herman Hesse (Demian, el lobo estepario, Bajo la rueda), por alguna extraña razón me recordó mucho ese tipo de lectura, que hace tantos años no retomo.
El segundo libro está aún en proceso de lectura. Es un libro lento. En alguna ocasión, creo, mencioné que los libros me van marcando su propio ritmo de lectura, no necesariamente relacionado con la dificultad del texto o si el libro me agradó o no. Memorias de Adriano me está gustando muchísimo. Está escrito en forma de carta, y consiste en una serie de reflexiones que parecieran filosóficas, a veces casi poéticas, pero están redactadas de tal manera que al entremezclarse con los recuerdos del personaje, van formando una historia. El uso del lenguaje es bellísimo, tanto de la escritora como del o la traductor. Vale la pena, noes lectura rápida, pero si lectura ampliamente recomendable.

¿Tienen por ahí más sugerencias? El otro día entré a Amazon, y por alguna extraña razón no supe ni qué pedir...háganme el favor.

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Me gustan las historias de detectives, desde el comienzo este año el destino hizo su trabajo y me hizo llegar un par de libros llenos de ellas: El Archivo de Sherlok Holmes, un compedio de varias historias del genial detective de la mano de Sir Conan Doyle, También un libro de Raymon Chandler, con historias cortas de detectives, en este libro no usa el nombre de su creación "Philip Marlowe", pero como el autor dice calibaliza estos relatos para más tarde crear las novelas, muchas de las escenas son iguales. Y los diversos "detectives" en mi perspectiva sólo no llevan el nombre, las características, el pensamiento, la forma de actuar, los diálogos te lo representan cabalmente. Personalmente en mas de una ocasión mientras leía y hacían referencia al detective, pensaba... pero que no se llamaba Marlowe?, bien extaño como uno va apropiando los personajes.



Finalmente y del que voy a hablarles es el libro de Dick Tracy, nos lo topamos una tarde lluviosa en una ciudad ajena, estaba en el aparador, y aunque no llevaba mucho dinero estaba dispuesto a comprarlo cuando me dicen... son 10 pesos y yo? wth?? bueno me lo da! hahaha :D

Este libro me rompió dos ideas, una que prefería leer los libros antes de ver la película y la segunda que todo libro basado en una película debería ser necesariamente malo, vi la película antes y me gustó el libro :S.

El libro está basado en la película, la película está basada en el comic, y aún así el libro está muy bueno, desde que lo abres y te dicen los nombres y las descripciones, te recuerda una historieta, los tipos "malos", con nombres como: Cara Chata, Murmullo, Roedor, y las descripciones de una cara ratonil con bigote a ambos lados y un tanto nervioso.

La historia principal la comprarte Ricardo Tracy (Dick) que lleva su sobretodo y sombrero amarillos y un radio-reloj de pulsera, con Suspiros Mahoney, y Tess Trueheart se dividen sus quereres. Así mismo comparte la historia con "El Chico".
El libro está excelente para pasar el rato, un rato agradable, simple, donde aunque hay grises, el bueno trata de atrapar al malo y casi todos saben quien es quien.

Por cierto en la película el papel de Suspiros (Breathless) Mahoney, es interpretado por Madonna, y el papel de Dick Tracy por Warren Beatty. Les recomiendo la pelìcula, les recomiendo el libro, y el comic no, porque no lo he leído.

Brillamos por nuestra ausencia. Este blog está a punto de declararse como abandonado, pero no me da la gana. Total, nadie lee blogs, ¿qué esperanza queda para los libros? Alguna...
Hace un par de días me pidieron una recomendación de un libro. La requisición al dealer fue más o menos así: "un libro". No pues padrísimo. Ahondando en detalles resultó que me solicitaban una recomendación de "un libro 'indie' acá ñoñón sobre dragones o trolls". Ah que la chingada.
En primer lugar, como nadie lee, hasta el Selecciones es indie hoy en día. Ya si te ven paseando por ahi con un libro eres ñoño a la vista del público en general.
Lo primero que me vino a la mente, tratando de evitar Eragon a como diera lugar, fueron los libros de Dragonlance, pero aún no he tenido la oportunidad de asaltar a ultranza ese estante de la librería del Sótano. Después recordé Terramar, de Ursula K. Le Guin, que si bien no es propiamente una historia de dragones o trolls, hay dragones y hechiceros, ma o meno lo mihmo.
Tenía pensado subir un par de posts el año pasado, hablando de decepciones amorosas con los libros que leí para cierre y principio de año, pero fueron tan decepcionantes que no valieron la pena ni siquiera quejarse de ellos.
Los tres libros fueron, a mi pesar, uno de Rosa Montero: Instrucciones para Salvar al Mundo; El Matrimonio Amateur, de Anne Tyler; y por último El Infinito en la Palma de la Mano, de Gioconda Belli.
Rosa Montero con Instrucciones para Salvar al Mundo nos trajo una novela francamente decepcionante, a pesar de ser un retrato fiel del estado de las cosas hoy en día. Resulta un intento muy soso de construir dramatismo y tensión estilo novela de detectives. Aún con todo no pierde la magia que tiene la autora para retratar a sus personajes, que si bien son algo insulsos, terminan por atrapar. Le tocan 5 estrellas de 10.
El Matrimonio Amateur, de Anne Tyler, quien aparentemente es una prolífica escritora norteamericana, es un retrato por demás aburrido y asqueante de la vida de una pareja (típica) norteamericana de clase media en los suburbios. Lo que quizá pudiese resultar atrayente es que la crónica abarca varias décadas, desde que se conocen el hombre y la mujer que conforman el mentado matrimonio, hasta que ambos fallecen. Nah no iventen, no es spoiler, se tenían que morir, y les aseguro que a la mitad del libro van a ansiar que alguien ya por favor se muera o que pase algo. La narrativa es limpia, si deja curiosidad por buscar algún otro libro de la autora, pero por piedad ESE NO. No vuelvo a dejar que me atrape un libro por la portada, tres (3) estrellas de 10.
Por último, Gioconda Belli con la tremenda sonsera de "El infinito en la Palma de la Mano". La autora nicaragüense, a quien le tenía bastantes esperanzas, resultó... bueh. Les diría que mejor leyeran el libro porque no quiero arruinarles la sorpresa de cómo Adán y Eva fueron expulsados del paraiso para aprender a hacer galletitas como por arte de magia. Una estrella de diez, lamento decirlo, ni siquiera la narrativa es pasable, la idea hubiera sido más interesante si hubiesen incluído a la simpática Lilith, por lo demás, resulta exasperante.

Si bien en año terminó pésimo en cuestiones de libros, comenzó bien. Fui a buscar una recomendación del Señor Lado Brillante: Orson Scott Card, El juego de Ender. Resulta que es una serie de aproximadamente 5 libros (creo, no los tenían todos), sobre escuincles y marcianos. Total, como no la tenían porque "está aqui en la bodega pero no la podemos sacar hasta dentro de dos semanas", no es que la bodega esté en Naucalpan, pero como si estuviera. Total, terminé comprando los tres primeros tomos de otra novela seriada del mismo autor: Alvin Maker. La idea es divertida. La "versión" de los Estados Unidos que presenta el autor, durante la época de la expansión hacia el oeste es bastante interesante. Aún cuando la redacción deja qué desear, se lleva 8 estrellas de 10. No puedo esperar a leer el resto.

Finalmente, en una línea más infantil y comercial, compré "Corazón de Tinta" de Cornelia Funke. Es un libro sobre libros, donde los personajes cobran vida al leerlos, visitantes extraños y cuentos dentro de cuentos. Solo de quitarle el plástico y tocar la tapa, con el golpe del olor de libros nuevos . . . wow, me hormiguearon las yemas de los dedos. Ya les contaré qué tal. Por lo pronto me han contando que la película es francamente pésima y no le hace ninguna justicia al libro.

Lean!!!

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"Érase una vez un joven jan que vivía en una fortaleza en las montañas al sur de Herat que era muy aficionado a las ilustraciones y a la pintura. Este jan sólo amaba a una de las mujeres de su harén. Y esta hija de tártaros, bella entre las bellas, a la que el jan amaba enloquecidamente, también estaba enamorada de él. Se amaban sudando hasta el amanecer y eran tan felices que les habría gustado que su vida siguiera siendo siempre así. Descubrieron que la mejor manera de hacer realidad ese deseo era abrir libros y contemplar durante horas y días, contemplar como si no pudieran detenerse, las perfectas y portentosas pinturas de los maestros antiguos."
p. 92


Ferit Orhan Pamuk, nace el 7 de junio de 1952 en Estambul, se le conoce en el mundo literario simplemente como Orhan Pamuk. Novelista turco y profesor de literatura comparativa en la Universidad de Columbia en Estados Unidos. Los premios que le han sido otorgados a este escritor incluyen el Premio Nobel de Literatura en 2006.

Hace un tiempo estuve platicando brevemente con Moris sobre cómo los autores “modernos” o más bien recientes no muestran con frecuencia una característica intrínseca de la “buena literatura”, es decir, un proceso introspectivo profundo. Este proceso no sólo llega a la crítica, análisis o presentación de un buen tema ya sea social o de fantasía, sino que llevan al mismo lector a hacer lo propio, atrapándolo dentro de un trance casi meditativo. Los libros en los que tienes que ir hilando y encontrando pedazos de tu propia vida, como diría mi queridísimo Taibo (A cuatro manos).

Orhan Pamuk lo logró conmigo en su libro Me llamo Rojo. El libro llegó a mí por manos de mi tía, que me comenzó a comentar un par de cosas interesantes sobre el estilo. Leer las reseñas sobre el “nuevo gran best seller”, casi me hizo tirarlo al bote (afortunadamente no lo hice porque no es mío). El estilo es, como lo describe una de las reseñas, simplemente calustrofóbico y fascinante. La perspectiva del narrador cambia a cada capítulo, y Pamuk no sólo logra darle voz y vida a todos y cada uno de los personajes, quienes hablan de sí y del mundo que les rodea, en todos los sentidos, sino que hace lo mismo con objetos inanimandos, incluso con colores. La trama se desarrolla entre la tensión absoluta de opuestos. Oriente y Occidente, Dios y el hombre, lo oculto y lo evidente, femenino y masculino. La tensión está perfectamente bien lograda y a pesar de que el libro incluye una historia bastante atractiva de misterio y romance, lo más cautivante, al menos para mí, fue todo el juego que se desarrolla dentro del mundo de los ilustradores: Mariposa, Cigüeña, Aceituna y Donoso.

Las descripciones que se dan de forma repetida sobre las ilustraciones “clásicas”, su proveniencia, el estilo, la forma, la firma, son cautivantes y llevan más allá del descubrimiento incómodo de un mundo donde las palizas y la sodomización infantil de los aprendices son práctica común, y la ceguera es un estado por de más deseable para los maestros ilustradores. La ceguera es una prueba del talento y la dedicación al arte de la ilustración, perfeccionado a través de los años; repitiendo una y otra vez la misma escena, casi persiguiendo las formas platónicas, con el fin último de lograr dibujar “el caballo como lo ve Dios”. Mas que aburrirles con detalles, como lo he venido haciendo hasta ahora, les diré que es una historia apasionante, que da una sensación de angustia y nostalgia, quizá incluso algo de vergüenza por ambos mundos, el oriental y el occidental, que nos muestran descaradamente sus bondades y maleficios.

La historia de amor, centrada en Sekure, es intrigante, y se podría hablar largo y tendido sobre la condición femenina retratada en este libro pero no vale la pena, es simplemente una historia de amor sin amor, de decisiones entre amores que hace el destino y no los personajes, y llena de reflexiones no sólo sobre ese imperio otomano que termina, que se ve invadido por las costumbres venecianas de la época, sino de nuestro tiempo, que ya de por si ha perdido lo divino para poner en el centro del mundo al hombre, y ahora pareciera que el hombre se desvanece como ese centro. Una advertencia quizá, con un final suave y tranquilo, que nos saca delicadamente del aire encerrado y turbio de las calles de la ciudad para depositarnos en las manos ese libro que llegó a la última página.

El libro lo pueden bajar aquí . . . ojalá se animen a leerlo y me dicen qué fue lo que más les gustó.

—El ciego y el que ve no pueden ser iguales, eso es lo que significa wa mâ yastawî-l'âmà wa-l bâsirûn —dijo Mariposa, y añadió:

No son iguales las tinieblas y la luz.
No son iguales sombra y el lugar ardiente,
ni son iguales los vivos y los muertos.

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Momo
Michael Ende
1973

Ésta es una historia imaginaria.
(Que tal vez nunca pasó, pero tal vez sí)
…
Ésta es una historia imaginaria.
Pero, ¿acaso no lo son todas?
-Alan Moore. Whatever happened to the man of the tomorrow?

Escribir material no-científico, donde la imaginación impera sobre el sentido común (whatever that means) siempre acarrea el problema de no ser tomado en serio. Alan Moore lo sabe bien, pues a pesar de parecer extra de películas de vampiros y ser uno de los nombres importantes detrás de varios de los comics que han definido el medio, es tomado por la gran mayoría (ajena a este medio) como un escritor de “cuentos para niños”. Después de Crisis on Infinite Earths, Alan Moore fue comisionado para escribir la hipotética última historia de Superman (citada arriba). Aparte de englobar conceptos de un personaje que tenía más de 40 años para ese entonces, le dio una profundidad al final de esa época, lo que aún le sigue valiendo ser reconocida como la mejor historia sobre el personaje.

Pero lo que interesa por el momento, son las palabras con la que abre esa historia y que engloba perfectamente el sentir respecto a los comics (y las supuestas historias infantiles): todo es una historia imaginara. No hay porque razonar mucho sobre ellas, mejor disfrutarlas.

Quizás la mejor forma de describir la manera en la que Ende tenía de escribir es compararlo con la forma en la que Pixar tiene de hacer películas, aparentemente para niños, pero con un mensaje para todos.

Momo comienza con lo que sería una versión de un libro de Saramago para niños, narrando los eventos de una ciudad no identificada donde la vida pasa apaciblemente, como esperando algo, y ese algo es Momo. Lo que en otro libro pudiera ser un personaje bastante depresivo, vamos, se esta hablando de una niña de la calle con posibles alucinaciones (esto, repito, si fuera situada en otro libro, aquí encaja perfecto), termina siendo presentado de una forma que no puede causar más que empatía por su forma de proceder. Callada, amable y sobre todo, atenta a las palabras de los demás. Los demás personajes que se van introduciendo en la primera parte cumplen muy bien la función del personaje de apoyo, sirviendo para lucir los mejores atributos de nuestro personaje principal, pero con suficiente personalidad para tener también los suyos.

¿Se puede explicar las personalidades de los personajes de un libro en una reseña de mil palabras? No, y hasta el momento no he hecho precisamente eso, sino plantear el análisis de cual es el contexto en el que se podría examinar Momo.

La primera parte del libro plantea a nuestros personajes principales. La segunda parte la amenaza, en este caso los Hombres Grises, cuyo concepto me parece maravilloso como antagonistas de Momo, seres avaros, engañosos y aprovechados, preocupados de un concepto metafísico como es que se maneja el tiempo aquí. Si la primera parte del libro era hasta este momento como un cuento de hadas, la segunda es lo que pasa cuando en el cuento se hace de noche (o descubres que la bruja mala solo se estaba haciendo la muerta). Si para este momento, la presentación de los hombres grises por medio de una conversación con el Sr. Fusi, un peluquero, no los ha convencido, probablemente Momo no sea el libro para ustedes. De no ser así, créanme que la experiencia sigue mejorando. Pues en el capítulo nueve hace aparición el personaje que a mí en lo personal, más me agrado, Casiopea la tortuga.

Podría escribir horas sobre porque me gusta tanto ese personaje, pero me limitaré (esperando no arruinar a nadie la sorpresa) que su función es muy importante, ya que actúa de eje para que Momo siga su camino. Es en esta misma parte en la que se da una las explicaciones que más me ha gustado sobre la música de las esferas.

La última parte del libro narra el enfrentamiento de Momo contra los hombres grises, que podía caer fácilmente en el cliché del bien total contra la maldad total, y aunque técnicamente eso es, es mucho más profundo, desde el planteamiento del comienzo de la caída de los hombres grises y con planteamientos como la búsqueda de Casiopea (la cual es mi parte favorita).

Webo apunto en su reseña que dudaba que la intención de Ende con los hombres grises y toda su misión fuera el de hacer una critica puntual a la sociedad y yo concuerdo en ese punto, pues no es tan especifica e incisiva la comparación como lo hizo George Orwell en Animal Farm. El camino que toma Ende se siente, a pesar del manejo del concepto del tiempo que hace, un poco más clásico, el héroe contra el mal, que no es estrictamente una persona, sino una situación o actitud que puede rodear a cualquiera por igual.

No, no es un libro para niño, aún si así lo han hecho pasar las editoriales, si lo pueden disfrutar desde luego, como todas las lecturas de Ende. Si, es un buen libro aunque por momentos la lectura aparente tornarse muy imaginativa, pero es justo en esos momentos donde Momo triunfa sobre lo gris de la lectura “normal”, se atreve a imaginar cosas más allá.

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. . . o la extraña historia de los ladrones del tiempo y de la niña que devolvió el tiempo a los ladrones.



Pues qué les digo, que yo si hago fichas técnicas, en especial para este libro. Michael Ende, escritor alemán, es el autor de este libro. Nace en 1929 y fallece en 1995. Pueden investigar todo lo que quieran sobre su vida, pero para mi una parte fundamental de este autor es su padre, el pintor surrealista (aún cuando él no se considerara como tal), Edgar Ende. Para aquellos que han leido o quieren animarse a leer "El espejo en el espejo" y "La prisión de la libertad", es una buena opción para aproximarse a este tipo de planteamientos espacio-tiempo-hombre. Otros libros del autor: Jim Botón y Lucas el Maquinista, La historia interminable, El espejo en el espejo, La prisión de la libertad, Jojo el Saltimbanqui, Carpeta de Apuntes, El ponche de los deseos (entre un montón de otros). Alfaguara está reeditando La historia interminable y Momo por aniversario, valen la pena, especialmente las ediciones de pasta dura.



Este libro, Momo, está ilustrado por el mismo Michael Ende, y comienza así . . .



En la noche brilla tu luz
De dónde, no lo sé.
Tan cerca parece y tan lejos
Cómo te llamas, no lo sé.
Lo que quiera que seas:
¡luce pequeña estrella!
(según la vieja canción infantil de Irlanda)



Es un poco complicado hablar de un libro que ha significado muchísimas cosas a través de la vida para mi. He leido y releido tantas veces el viejo libro que las páginas no sólo están amarillas, las pastas desgajadas, y las marcas de cinta abundan, de tantas veces que se la he puesto y se ha caído con el tiempo. Es uno de los pocos libros que está en esas condiciones, pero ya tiene sus buenos 20titantos añitos, y sus montones de lecturas. El libro está escrito en tres partes: Momo y sus Amigos, Los hombres grises, Las flores horarias. Podría explicar montones de cosas sobre cada parte, pero creo que esto resultaría siendo un spoiler de un libro que vale mucho la pena leer. El libro ha sido catalogado como "una novela-cuento de hadas". Como cualquier clasificación resulta insulsa y limitante. Otros tantos han decidido declarar a los cuatro vientos que Michael Ende pretendía articular una crítica social con su retrato de "los hombres grises"... yo sinceramente lo dudo. Esto va más allá, léanlo y ya me platicarán, pero léanlo como Momo escuchaba.



Primera parte: Dime de dónde vienes

Cuando conocemos a alguien por primera vez, sobre todo a una niña como Momo, la pregunta más lógica es ¿de dónde vienes? Momo viene de ninguna parte y de cualquier parte. "Alguien ha de cuidar de ti" le dicen todos, y efectivamente, Alguien, termina cuidándola. Lo que la pequeña Momo sabía hacer mejor que nadie era escuchar. A todo y a todos. Se pueden decir muchas cosas sobre esta niña, cada quién descubre a una Momo distinta. Para mi es aquella que logra que cada uno cree un mundo donde no existe el miedo, como la aventura del tifón andarín; donde todas las ideas tienen alas, como los cuentos de Gigi; o van a profundidades más allá del corazón y del alma, como lo que cuenta Beppo. Momo escucha con tanta quietud que incluso se oye a sí misma, la música que viene de lejos y que está dentro de su corazón.
Quizá vale la pena también hablar un poco de los amigos de Momo: Beppo y Gigi. El primero siempre me ha inspirado un profundo respeto por la quietud de la verdadera vejez, y por la cualidad intrínseca del amor al trabajo. Nada se hace porque sí, todo se hace con amor, como una experiencia de vida, una meditación. Gigi por su parte siempre me causó algo de miedo, con su capacidad desmedida de soñar, quizá porque me veía un poco reflejada en él. Tiene, además, una ética de trabajo bastante peculiar en la que la verdad es relativa y lo que se alimenta es el alma. Quizá esto es un reflejo del “nativo”, el artista del que habla Michael Ende en su carpeta de apuntes. Hace mucho que el arte se ha intentado convertir en una pérdida de tiempo.
Algo que siempre me fascinó de este libro es cómo dos personas se pueden relacionar a partir de historias que les pertenecen solo a ellos. Es una magia que me gustaría lograr algún día, y que sigo intentando encontrar.
Momo me gusta en especial, más que La historia Interminable, porque en este caso el rol de heroína es femenino. Siempre me pregunté cómo sería la historia de Fantasía si Sebastián o Atreyu hubiesen sido mujer.

Segunda parte: vinieron de la nada

Los hombres grises vienen de la nada, los hombres les permimos la existencia y el dominio que ejercen sobre ellos. La explicación de dónde vienen los hombres grises y qué buscan es como sus cuentas, tan precisas que resultan incomprensibles. El simple hecho de permitirles existir y dominarnos, es lo que les da vida y poder. Parecen hombres, los hombres que vemos diariamente y olvidamos, a veces nosotros mismos parecemos hombres grises. El respeto a los tiempos de cada persona y sus procesos de crecimiento es casi inexistente, en especial el que se debe dedicar a los niños y los ancianos.
Hay tantas cosas que parecieran tan “lógicas” que jamás cuestionamos. Se nos ha educado para callar, no disentir realmente, no tener planes ni convicciones propias. Al mismo tiempo nunca se nos enseña el silencio meditativo y se nos llena de ruido físico y cognitivo. Incluso las ciudades están diseñadas para los autos, no para las personas. Un mundo que no es adecuado para los niños, tampoco lo es para los adultos, ya nos lo advertía Michael Ende.
La marcha que realizan los niños solo hace pensar en que la voz de los niños siempre ha sido silenciosa. Proliferan las “enfermedades” propias de adultos en niños, al mismo tiempo que se pasa casi en automático del uso de Ritalín al uso de Prozac al cumplir la mayoría de edad. Debiera parecer preocupante, pero creo que todo mundo está demasiado ocupado para escuchar y hacer algo al respecto.
Cuando descubrí esta última vez lo que escucha Momo cuando todo está tranquilo y callado, con ojos y oídos distintos vi algo diferente. Dentro de ella misma escucha a todo el universo, desde lo más grande hasta el último átomo que se alinea a cada momento en un instante infinito para darle vida. Considerar toda la vida así lleva el respeto por la misma, más allá del simple dejarla ser (no matarás), a un respeto por la vida que implica vivirla plenamente, para y desde el corazón.
“Porque el tiempo es vida. Y la vida reside en el corazón” p. 59.
Hay tanta gente enferma del alma, y son tantas las manifestaciones físicas que encontramos de esta enfermedad constantemente. Cada vez más nuevas, y más difíciles de tratar por medios físicos.

Tercera parte: las flores horarias

No me gusta mucho hablar de esto, ni de las flores ni de las palabras que crecen para hablar de ellas. Cuando se encuentran las palabras y uno se da cuenta, como Momo, que no hay nadie escuchando de verdad. . .siempre se prefiere el silencio.
Sin embargo hay dos cosas que me fascinan de esta parte. Casiopea y el Maestro Hora. El Alguien que termina cuidando de Momo por el resto de la historia. Siempre me he preguntado: ¿qué significa el “llevar el camino dentro de sí misma”? como lo hacía la tortuga, que tiene su propio tiempo y nunca mira atrás. El maestro hora es el observador solitario. ¿Quién cuida al maestro Hora?
Finalmente, en el desenlace, lo único que Momo quería era recuperar a sus amigos.
¿Qué significado tiene el libro de Momo para mí?
Con este libro logré entender una soledad muy especial, que siempre estuvo presente en mi vida pero nunca fue dolorosa. Releer el libro con ojos y mente esquemática no me sirvió de nada, desde las primeras páginas ya estaba leyendo con ojos y alma de niña. La lectura fue muy rápida en esta ocasión, incluso el libro me pareció absurdamente corto, para como recordaba ese difícil viaje. Sigo, después de todos estos años, sin atreverme a ver el libro como parte de la mal llamada “literatura infantil” o como un cuento de hadas.
Si cada flor es más bella que la anterior, la última, la que corresponde a la hora de nuestra muerte, será la más bella de todas, así como la primera, que fue un simple y maravilloso milagro. Es sencillamente una razón más para dejar de temer a la vida, y con más razón, al final de ésta.

El epílogo del autor, sobra decirlo, siempre me ha parecido algo absurdo. Para mí no hay preguntas sobre la historia, los detalles son simplemente cosas incuestionables, supuestos constructores. Todas esas preguntas se resuelven solas o no tienen ninguna importancia, finalmente las que importan son las que me voy a contestar yo misma…algún día.

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Hola soy Darky, me invitaron a este blog y aunque al principio yo no quería, no pude resistirme a los ruegos de Brillis. Se supone que uno describe aquí cómo fue su primer contacto con los libros, y aunque lo que voy a contar seguramente no fue el primero, fue el más significativo:

Un día llegó papá con una caja de libros grandota, eran todos del fondo de cultura económica (lol), y venían varias colecciones, como de cocina, de sexualidad, de niños, etc, etc... recuerdo que el primero que agarré era El Principito, y lo leía y leía, y todos los días lo leía y leía, y así, hasta que me lo aprendí, obvio, en ese primer encuentro con El Principito no lo analizé como la obra para adultos que es, sino que la disfruté como el niño que yo era.

Ahora a mis 23 añotes, aún disfruto releer El Principito, pero eso sí, yo lo sigo disfrutando como un niñote, y espero que cuando mi hijo sepa leer, lo disfrute tanto como yo...

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Hola, soy barrita. Soy psicóloga en formación, eterna optimista y devota de las galletas, el helado de nuez, los doritos pizzerola y el agua de horchata.

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Recuerdo muchas cosas sobre mi infancia. Pero algunas cosas son más importantes que otras.

Por suerte para mi hermano y para mi nuestros padres siempre han procurado brindarnos cosas que consideran importantes para nuestro desarrollo, lo cual lamentablemente nunca involucro un super nintendo o un playstation (aunque si algunas veces un: ok, te puedes gastar todo tu dinero en discos... Total yo no me voy a quedar sin comer en la escuela), pero si esa cosa llamada libros.

Una vez cuando apenas estaba comenzando a leer, llego un día mi papá con un paquete enooorme bajo el brazo, en la cual había una colección de libros llamada Cajita de Sorpresas, eran cinco libros (de los cuales solo sobreviven cuatro y por desgracia el que se perdió es el que importa para esta historia) los cuals estaban llenos de actividades y cuentos. Los siguientes días (a decir verdad, meses) mi mamá pasaría gran rato al día leyendo esas historias para nosotros, muchas veces instandome a practicar mi lectura, pero vamos, a esa edad es mucho más divertido que te lean mientras tu imaginas las cosas, aunque si, algunas veces, muchas veces, me aventuraba yo solo cuando llegaba de la escuela a agarrar alguno de los libros para intentar por mi mismo seguir la historia.

La que más me intrigaba era una que hablaba sobre una mona llamada Ramona, en la cual contaban todas las peripecias que tenía que pasar en la semana cuidando de sus hijos y atendiendo a su esposo, una historia bastante simpatica porque acababa un domingo cuando todos van a pasear al parque, con helados y toda la cosa, win por donde se le vea.

Pero había muchas cosas que me dejaban pensando cada vez que terminaba la historia.

¿Dónde vivía Ramona?

¿Su ciudad estaba cerca de la mia?

¿Como eran los papás de Ramona?

¿Por qué tenían coches como nosotros?

¿Dónde los hacían?

¿Si había una ciudad llena de monos, había un país de ellos?

¿Dónde estaban?

¿Eso significaba qué se haría verdad la película del Planeta de los Simios? (ok, esto no lo pensaba de niño, pero estaría poca madre.

¿Por qué no decían nada de ellos en las noticias?

Demonios, salían en mi libro de cuentos, no podía creer que hubiera por ahí perdida una ciudad de monos (con coches y helados y toda la cosa) y nadie dijera nada al respecto.

En ese momento no me dí cuenta, pero estaba poniendo en practica la cosa que más me gusta sobre los libros.

La imaginación.

Me gusta imaginar que quizas en un futuro las escuelas serán como en El Juego de Ender (solo que sin la invasión de extraterrestres), qué hay animales politicamente activos como en Animal Farm (aunque Bunsen me dio la razón en ese aspecto), que hay una isla de aberraciones geneticas a cargo de un Dr. Moreu, que los dioses bajaron para darle su alimento a los humanos y hacerlos crecer hasta las estrellas (gracias Señor H.G Wells), que hay tantas cosas, Un Diablo Guardián, un niño con El Tambor de Hojalata, una tortuga llamada Casiopea que aunque puede ver el futuro no se da por vencida en la busqueda de su amiga Momo.

Me gusta imaginar que El Fin de la Infancia es posible.

¿Y tu por qué lees?

Me gusta leer porque es más duradero que ir al cine.

Y yo puedo decidir como se ven los actores.

Porque me recuerda a mi infancia.

Porque escucho la voz de mi abuelo.

Porque me hago más inteligente.

Porque es divertido.

Porque me gusta como huelen los libros.

Porque me recuerda a ti.

Después de todos estos años lo único que me queda de Ramona es la imagen que viene de ella en el dorso de la colección de libros donde una vez leí su cuento. Esa imagen que aún me hace pensar en que habrá pasado el lunes después de que fuera el domingo al parque con su familia. ¿Como habrá terminado su historia?

Creo que después de todo el hecho de que mi gata se llame Ramona no tiene tanto que ver con los Ramones.



(Por cierto: Soy El Sr. Lado Brillante, y a un lado de la música y los comics estan los libros como una de las cosas que mas disfruta. Como ya habrán leído en el about us después de una seríe de acuerdos y mucho esperar por parte de webo a que yo estuviera listo, hemos abierto este blog con el único fin de dar a conocer nuestra muy personal opinion sobre lo que leemos. No esperen algo objetivo, no esperen analisis de las formas linguisticas, diablos, no esperen una reseña. Los unicos que tienen que esperar algo somos nosotros, y esperemos que esto igual los invite a leer)

Etiquetas: Lado Brillante

Hola buenas tardes, soy Mibito o Mibito soy, como al parecer la Señorita Webo ya comenzó una línea de presentaciones, pueees les tendré que hablar de mis primeros libros… veamos, los que más recuerdo con aprecio en la edad de la enanés, son “Las Fabulas de La Fontaine” y “Tajin y los Siete Truenos (Una Leyenda Totonaca)”, ambos libros estaban hermosos, eran grandotes, delgaditos y llenos de ilustraciones preciosas, el real problema era mi carnala, a ella también le gustaban entonces era una bronca ponerse de acuerdo por ver de quien era cada cosa, justó ahí me enteré de eso de “propiedad privada”, me llevaba unos rasguños cuando los leía sin permiso que chale.

Y bueno, aunque tuve que la enciclopedia de Mickey y otros libros de Disney, hubo un gran vació en mi vida de buena literatura hasta como los 9 años, cuando estando de vacaciones en casa de un tío me encontré “Caballo de Troya 1” de J.J. Benítez, que vamos no es así como “buena literatura tal cual no?” pero tenía 9 años!!! Y hablaban de Jesús y de los Ovnis y de todo eso que a un buen enano conspiracionalista le gusta... total que nunca acabé el libro porque terminaron rápidamente las vacaciones… volviendo a casa, mis papás al ver que me gustaba eso de leer, me regalaron otro libro, la verdad no recuerdo el nombre exacto pero era algo así como La Isla de las Moscas, que siendo sinceros, no era el adecuado para un chamaco, estuvo bien dura la historia y muy crueles algunas escenas y ahora cargo con un traumita.. que uuff….. pero bueno ya paso, ya tengo que olvidar las pesadillas… hahahaha nah pero si era duro…

Si me pidieran que recomendara un libro para que comenzaran a leer, les diría que escojan “Las mil y una noches”, o “Los tres mosqueteros”, aunque ya que si quieren que los libros traigan dibujitos en las portadas, escojan algo así como: “El Hobbit”, ”Momo” o “El Jardín Secreto” Todos ellos son libros que se van como agua, rapiditos, bien entretenidos, bien ligeros, divertidísimos, encantadores, todos los he probado para iniciar a lectores, a excepción de “El Jardín secreto”, que lo acabo de conocer pero creo que no fallaría, el resto funcionan, y la gente que comienza con ellos, se vuelve frecuente lectora.

Bueno sólo me resta concluir con mis autores favoritos: Anne Rice, Tolkien, Taibo II y Dumas, por cierto dos de ellos, gracias a Webo que me los presentó.

Es difícil presentarse, en este blog soy "webo". Creo que fuera de las dinámicas tontas del primer día de clase nunca lo he hecho. Comencé a leer a la edad recomendada, creo. De los primeros libros que recuerdo es uno con lindas ilustraciones que se llamaba “grande y pequeño”, que decía cosas como “el león es grande” . . .”el gato es pequeño. Después de ahí pasamos a los cuentos de los colores, que quizá algunos de ustedes habrán leído. Había una mancha azul, y otra que era un arcoíris, son las que recuerdo. Así pasó el tiempo hasta que una mágica navidad llegaron a mis manos, regalo de mi tía, dos hermosísimos libros: La historia interminable y Momo. Aún y cuando crecí rodeada de una biblioteca atascada de libros, esos dos, en especial el segundo, me cambiaron la vida.

Después llegó Ásterix y Óbelix, la gran travesía, junto con la colección completa de tiras de Mafalda. Hasta que por fin, por ahí de quinto o sexto, me encontré por accidente con el primer libro de El Señor de los Anillos. Estaba en el buró de mi abuelita, y lo comencé a leer. Cuando mi abuela se dio cuenta de que había agarrado el libro me dice “eso no es para niños” y me lo quitó. Como ya se imaginarán, con más razón busqué leer el libro, robándomelo a ratitos del cajón donde lo tenía guardado mi abuela, al que se le podía quitar el cerrojo empujándolo desde atrás, cosa que nadie sabía porque nomás yo, enaneta, cabía detrás del buró. Así fueron llegando los libros a mi vida, poco a poco, cada uno en su momento. Así dice un amigo, los libros llegan cuando desean ser leídos.

Algunos de ustedes que me conocen, saben que mi afición es regalar libros a todo el que se me atraviese en frente y se deje enjaretar algún empastado de hojas o un pdf pirata. La pregunta de siempre es ¿por qué leo?

“Nosotros, indígenas, creemos en cambio que un mundo que no es habitable para los niños tampoco lo puede ser, en último término, para los adultos. El llamado adulto de hoy, a quien le han obturado el cerebro con un concepto de realidad mezquino hasta la ridiculez, considera todo lo maravilloso y misterioso como “irracional”, como “fantástico” o “de evasión” o como quiera que recen todas esas expresiones degradantes. Sin embargo, en la literatura infantil, ese adulto concede, nolens volens, un cierto derecho a existir a todo lo que ve como inservible para él mismo. A veces lo prueba un poco a escondidas, cuando se hunde en la depresión a causa de ese mundo suyo tan perfectamente desencantado, pero eso sólo lo hace cuando nadie le ve. Si no, le daría vergüenza. Después, suele llamar a gritos, con más fuerza aún que antes, a los desencantadores.” -- Michael Ende, Carpeta de Apuntes.

Este es un regalo de lo que leo, lo que he leído, ojalá les guste, les entretenga, y en el mejor de los casos, los anime a leer.

Etiquetas: webo

¿Y tu, qué jodidos lees?